cardarelli e la primavera

(foto di Sergio Circassia)

Oggi la primavera
è un vino effervescente.
Spumeggia il primo verde
sui grandi olmi fioriti a ciuffi:
Verdi persiane squillano
su rosse facciate
che il chiaro allegro vento
di marzo pulisce:
Tutto è color di prato.
Anche l'edera è illusa,
la borraccina è più verde
sui vecchi tronchi immemori
che non hanno stagione.
Scossa da un fiato immenso
la città vive un giorno
d'umori campestri.
Ebbra la primavera
corre nel sangue.


Il bosco di primavera
ha un'anima, una voce.
E' il canto del cucù,
pieno d'aria,
che pare soffiato in un flauto.


Di giorno in giorno avanza
l'irrompente stagione.
Gli alberi che vedemmo lungo il fiume
tutto un inverno nudi
hanno le foglie nuove e i tronchi neri.
Una vita incredibile e segreta
scorre in quei fusti umidi e adorni
di si tenera chioma.

fiori di loto

Un boschetto di meli:
sugli altari bruciano incensi.

Mormora fresca l'acqua
tra i rami tacitamente,
tutto il mondo è ombrato di rose.

Stormiscono le fronde
e ne discende un molle sonno

e di fiori di loto
come a festa fiorito è il prato,
esalano gli aneti

sapore di miele.

Saffo

la poesia è il salvagente

La poesia è il salvagente cui mi aggrappo
quando tutto sembra svanire.
Quando il mio cuore gronda per lo strazio
delle parole che feriscono,
dei silenzi che trascinano verso il precipizio.
Quando sono diventato così impenetrabile
che neanche l'aria riesce a passare.

Gibran

io ti chiesi

Io ti chiesi perché i tuoi occhi

si soffermano nei miei

come una casta stella del cielo

in un oscuro flutto.

Mi hai guardato a lungo

come si saggia un bimbo con lo sguardo,

mi hai detto poi, con gentilezza:

ti voglio bene, perché sei tanto triste.

Hermann Hesse

novembre

Gemmea l'aria, e il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. E' l'estate,
fredda, dei morti.

Giovanni Pascoli

autunno

Già lo sentimmo venire

nel vento d'agosto,

nelle piogge di settembre

torrenziali e piangenti

e un brivido percorse la terra

che ora, nuda e triste,

accoglie un sole smarrito.

Ora passa e declina,

in quest'autunno che incede

con lentezza indicibile,

il miglior tempo della nostra vita

e lungamente ci dice addio.

Vincenzo Cardarelli

L’estate è finita

Più miti sono ora le mattine,
le noci si colorano di scuro;
più rotonda è la guancia delle bacche,
la rosa ha lasciato la città.
L’acero sfoggia sciarpe più festose,
ed il prato si veste di scarlatto -
Per paura di essere fuori moda,
voglio mettermi un ciondolo.

Emily Dickinson

temporale

Temporale

Un bubbolio lontano...
Rosseggia l'orizzonte

come affocato, a mare;
nero di pece, a monte;
stracci di nubi chiare,

tra il nero un casolare,

un'ala di gabbiano.

Il lampo

E cielo e terra si mostrò qual era:

la terra ansante, livida, in sussulto;

il cielo ingombro, tragico, disfatto:

bianca bianca nel tragico tumulto

una casa apparì sparì d'un tratto;

come un occhio, che, largo esterefatto,

s'aprì si chiuse, nella notte nera.

Il tuono

E nella notte nera come il nulla,

a un tratto, col fragor d'arduo dirupo

che frana, il tuono rimbombo' di schianto:

rimbombo', rimbalzo', rotolo' cupo,

e tacque, e poi rimareggio' rinfranto,

e poi vani'. Soave allora un canto

s'udi', di madre, e il moto d'una culla.

Giovanni Pascoli

il giardino... e le lucciole

Presto tutto il giardino formicolerà di lucciole
piccoli lampi di magnesio per fare la fotografia
ai volti ipnotici e medianici dei fiori.
È notte: fa fresco:

cadono le prime gocce di stelle:
si rientra.

Corrado Govoni

E s'accendono allegre come stelle
nella notte già estiva le lucciole,
inseguono il miracolo i bambini
nella piana del lago di Burano.
E non sanno perché oggi spegnere
si devono se incolumi da secoli
quei guizzi tremuli di luci vere
al buio tra le maggesi e i fossi.

Rino Passicato

Vorrei tornare al prato
delle lucciole per avere
nelle mani la vertigine
di quei bizzarri giorni;
le preoccupazioni inghiottite
nelle bocche dei grilli,
le malegrazie chiuse nelle tasche
del futuro, i pianti smarriti
nella penombra della sera.
Gabriella Sica

questa sera la luna...

Questa sera la luna sogna più languidamente;

come una bella donna che su tanti cuscini

con mano distratta e leggera prima d'addormirsi

carezza il contorno dei seni,

e sul dorso lucido di molli valanghe morente,

si abbandona a lunghi smarrimenti,

girando gli occhi sulle visioni bianche che salgono

nell'azzurro come fiori in boccio.

Quando, nel suo languore ozioso,

ella lascia cadere su questa terra una lagrima

furtiva, un pio poeta, odiatore del sonno,

accoglie nel cavo della mano questa pallida lagrima

dai riflessi iridati come un frammento d'opale,

e la nasconde nel suo cuore agli sguardi del sole.

Baudelaire

il vento

Come un lupo è il vento

che cala dai monti al piano,

corica nei campi il grano

ovunque passa è sgomento.

Fischia nei mattini chiari

illuminando case e orizzonti,

sconvolge l’acqua nelle fonti

caccia gli uomini ai ripari.

Poi, stanco s’addormenta e uno stupore

prende le cose, come dopo l’amore.

Attilio Bertolucci

Risveglio del vento

Nel colmo della notte, a volte accade

che si risvegli, come un bimbo, il vento.

Solo, pian piano, vien per il sentiero,

penetra nel villaggio addormentato.

Striscia guardingo sino alla fontana,

poi si sofferma, tacito in ascolto.

Pallide stan tutte le case intorno;

tutte le querce mute.

Rainer Maria Rilke

Quanto solitario deve sentirsi il vento di notte

quando la gente spegne le lucie tutto ciò che ha un tetto

spranga le imposte e sta dentro.

Quanto vanitoso deve sentirsi il vento alla mezza

passeggiando con musiche scorporate

correggendo gli errori del cielo

e chiarificando il paesaggio.

Quanto forte deve sentirsi il vento di mattina

accampandosi su mille aurore

sposandole e ripudiandole tutte

poi innalzandosi al suo tempio sovrano.

Emily Dickinson

E io ho il vento nel cuore

e con la tempesta corro nei cieli carichi di pioggia;

salgo e scendo, sfreccio rapido fra le fole

che si intrecciano in mille gorghi e spirali.

E io ho il sole nel cuore,

e con raggi sinuosi mi lascio scivolare fino a terra;

m'immergo nella calda luce e sprofondo nel culmine del volto sorridente

dove la dolce carezza m'acquieta.

E io ho la pioggia nel cuore,

e con gli scrosci divento acqua ridente;

cado quand'essa cade e in rivoli m'addentro nei meandri oscuri,

fra le pieghe di Madre Terra.

E io ho la terra nel cuore,

profumata pelle di chicchi di roccia;

sono pietra dura e sabbia fine,

zolla fertile ed erba tenera

e con risa di frane corro lungo le montagne.

E io sono aria nel cuore,

e sono fuoco nel cuore;

sono acqua,

e sono terra nel cuore.

Tail na Bridè - Eryr Nemeton

è una tale bellezza nel mondo

E' una tale bellezza nel mondo

e non ne sei mai sazio

e lei ti serba fedeltà

e tu la scorgi sempre nuova:

la vista di creste alpine,

nel mare verde vie dentro al silenzio,

un ruscello che salta sulle rocce,

un uccello che canta nel buio,

un bambino che ride ancora nel sogno,

un brillare di stelle di notte d'inverno,

un rosso tramonto su un limpido lago

in corona di pascoli e neve ghiacciata,

un canto carpito a una siepe per via,

un saluto scambiato ai viandanti,

un pensiero all'infanzia,
un tenero e desto perenne dolore,
che di notte grazie alla pena
ti allarga il cuore fattosi stretto
e oltre le stelle pallide e belle
ti crea un regno remoto di nostalgie.

Hermann Hesse

tetti

Alla sera, sui tegoli rossi,
a due a due come suore,
fanno la loro scalza passeggiata
le colombe, soffuse di pallore;
mentre sopra i leggii degli abbaini
i gatti scorticano l’acrobatica
musica delle stelle
con i loro epilettici violini.

Corrado Govoni

agosto

AGOSTO

Controluce a un tramonto

di pesca e zucchero.

E il sole all'interno del vespro,

come il nocciolo in un frutto.

La pannocchia serba intatto

il suo riso giallo e duro.

Agosto.

I bambini mangiano

pane scuro e saporita luna.

Federico Garcia Lorca

il gelsomino notturno

(foto Luciana Bartolini)

E s'aprono i fiori notturni,

nell'ora che penso a' miei cari.

Sono apparse in mezzo ai viburni

le farfalle crepuscolari.

Da un pezzo si tacquero i gridi:

là sola una casa bisbiglia.

Sotto l'ali dormono i nidi,

come gli occhi sotto le ciglia.

Dai calici aperti si esala

l'odore di fragole rosse.

Splende un lume là nella sala.

Nasce l'erba sopra le fosse.

Un'ape tardiva sussurra

trovando già prese le celle.

La Chioccetta per l'aia azzurra

va col suo pigolio di stelle.

Per tutta la notte s'esala

l'odore che passa col vento.

Passa il lume su per la scala;

brilla al primo piano: s'è spento . . .

È l'alba: si chiudono i petali

un poco gualciti; si cova,

dentro l'urna molle e segreta,

non so che felicità nuova.

Giovanni Pascoli