la poesia è il salvagente

La poesia è il salvagente cui mi aggrappo
quando tutto sembra svanire.
Quando il mio cuore gronda per lo strazio
delle parole che feriscono,
dei silenzi che trascinano verso il precipizio.
Quando sono diventato così impenetrabile
che neanche l'aria riesce a passare.

Gibran

io ti chiesi

Io ti chiesi perché i tuoi occhi

si soffermano nei miei

come una casta stella del cielo

in un oscuro flutto.

Mi hai guardato a lungo

come si saggia un bimbo con lo sguardo,

mi hai detto poi, con gentilezza:

ti voglio bene, perché sei tanto triste.

Hermann Hesse

novembre

Gemmea l'aria, e il sole così chiaro
che tu ricerchi gli albicocchi in fiore
e del prunalbo l'odorino amaro
senti nel cuore...

Ma secco è il pruno, e le stecchite piante
di nere trame segnano il sereno,
e vuoto il cielo, e cavo al piè sonante
sembra il terreno.

Silenzio, intorno: solo, alle ventate,
odi lontano, da giardini ed orti,
di foglie un cader fragile. E' l'estate,
fredda, dei morti.

Giovanni Pascoli

autunno

Già lo sentimmo venire

nel vento d'agosto,

nelle piogge di settembre

torrenziali e piangenti

e un brivido percorse la terra

che ora, nuda e triste,

accoglie un sole smarrito.

Ora passa e declina,

in quest'autunno che incede

con lentezza indicibile,

il miglior tempo della nostra vita

e lungamente ci dice addio.

Vincenzo Cardarelli

L’estate è finita

Più miti sono ora le mattine,
le noci si colorano di scuro;
più rotonda è la guancia delle bacche,
la rosa ha lasciato la città.
L’acero sfoggia sciarpe più festose,
ed il prato si veste di scarlatto -
Per paura di essere fuori moda,
voglio mettermi un ciondolo.

Emily Dickinson

temporale

Temporale

Un bubbolio lontano...
Rosseggia l'orizzonte

come affocato, a mare;
nero di pece, a monte;
stracci di nubi chiare,

tra il nero un casolare,

un'ala di gabbiano.

Il lampo

E cielo e terra si mostrò qual era:

la terra ansante, livida, in sussulto;

il cielo ingombro, tragico, disfatto:

bianca bianca nel tragico tumulto

una casa apparì sparì d'un tratto;

come un occhio, che, largo esterefatto,

s'aprì si chiuse, nella notte nera.

Il tuono

E nella notte nera come il nulla,

a un tratto, col fragor d'arduo dirupo

che frana, il tuono rimbombo' di schianto:

rimbombo', rimbalzo', rotolo' cupo,

e tacque, e poi rimareggio' rinfranto,

e poi vani'. Soave allora un canto

s'udi', di madre, e il moto d'una culla.

Giovanni Pascoli

il giardino... e le lucciole

Presto tutto il giardino formicolerà di lucciole
piccoli lampi di magnesio per fare la fotografia
ai volti ipnotici e medianici dei fiori.
È notte: fa fresco:

cadono le prime gocce di stelle:
si rientra.

Corrado Govoni

E s'accendono allegre come stelle
nella notte già estiva le lucciole,
inseguono il miracolo i bambini
nella piana del lago di Burano.
E non sanno perché oggi spegnere
si devono se incolumi da secoli
quei guizzi tremuli di luci vere
al buio tra le maggesi e i fossi.

Rino Passicato

Vorrei tornare al prato
delle lucciole per avere
nelle mani la vertigine
di quei bizzarri giorni;
le preoccupazioni inghiottite
nelle bocche dei grilli,
le malegrazie chiuse nelle tasche
del futuro, i pianti smarriti
nella penombra della sera.
Gabriella Sica

questa sera la luna...

Questa sera la luna sogna più languidamente;

come una bella donna che su tanti cuscini

con mano distratta e leggera prima d'addormirsi

carezza il contorno dei seni,

e sul dorso lucido di molli valanghe morente,

si abbandona a lunghi smarrimenti,

girando gli occhi sulle visioni bianche che salgono

nell'azzurro come fiori in boccio.

Quando, nel suo languore ozioso,

ella lascia cadere su questa terra una lagrima

furtiva, un pio poeta, odiatore del sonno,

accoglie nel cavo della mano questa pallida lagrima

dai riflessi iridati come un frammento d'opale,

e la nasconde nel suo cuore agli sguardi del sole.

Baudelaire

il vento

Come un lupo è il vento

che cala dai monti al piano,

corica nei campi il grano

ovunque passa è sgomento.

Fischia nei mattini chiari

illuminando case e orizzonti,

sconvolge l’acqua nelle fonti

caccia gli uomini ai ripari.

Poi, stanco s’addormenta e uno stupore

prende le cose, come dopo l’amore.

Attilio Bertolucci

Risveglio del vento

Nel colmo della notte, a volte accade

che si risvegli, come un bimbo, il vento.

Solo, pian piano, vien per il sentiero,

penetra nel villaggio addormentato.

Striscia guardingo sino alla fontana,

poi si sofferma, tacito in ascolto.

Pallide stan tutte le case intorno;

tutte le querce mute.

Rainer Maria Rilke

Quanto solitario deve sentirsi il vento di notte

quando la gente spegne le lucie tutto ciò che ha un tetto

spranga le imposte e sta dentro.

Quanto vanitoso deve sentirsi il vento alla mezza

passeggiando con musiche scorporate

correggendo gli errori del cielo

e chiarificando il paesaggio.

Quanto forte deve sentirsi il vento di mattina

accampandosi su mille aurore

sposandole e ripudiandole tutte

poi innalzandosi al suo tempio sovrano.

Emily Dickinson

E io ho il vento nel cuore

e con la tempesta corro nei cieli carichi di pioggia;

salgo e scendo, sfreccio rapido fra le fole

che si intrecciano in mille gorghi e spirali.

E io ho il sole nel cuore,

e con raggi sinuosi mi lascio scivolare fino a terra;

m'immergo nella calda luce e sprofondo nel culmine del volto sorridente

dove la dolce carezza m'acquieta.

E io ho la pioggia nel cuore,

e con gli scrosci divento acqua ridente;

cado quand'essa cade e in rivoli m'addentro nei meandri oscuri,

fra le pieghe di Madre Terra.

E io ho la terra nel cuore,

profumata pelle di chicchi di roccia;

sono pietra dura e sabbia fine,

zolla fertile ed erba tenera

e con risa di frane corro lungo le montagne.

E io sono aria nel cuore,

e sono fuoco nel cuore;

sono acqua,

e sono terra nel cuore.

Tail na Bridè - Eryr Nemeton

è una tale bellezza nel mondo

E' una tale bellezza nel mondo

e non ne sei mai sazio

e lei ti serba fedeltà

e tu la scorgi sempre nuova:

la vista di creste alpine,

nel mare verde vie dentro al silenzio,

un ruscello che salta sulle rocce,

un uccello che canta nel buio,

un bambino che ride ancora nel sogno,

un brillare di stelle di notte d'inverno,

un rosso tramonto su un limpido lago

in corona di pascoli e neve ghiacciata,

un canto carpito a una siepe per via,

un saluto scambiato ai viandanti,

un pensiero all'infanzia,
un tenero e desto perenne dolore,
che di notte grazie alla pena
ti allarga il cuore fattosi stretto
e oltre le stelle pallide e belle
ti crea un regno remoto di nostalgie.

Hermann Hesse

tetti

Alla sera, sui tegoli rossi,
a due a due come suore,
fanno la loro scalza passeggiata
le colombe, soffuse di pallore;
mentre sopra i leggii degli abbaini
i gatti scorticano l’acrobatica
musica delle stelle
con i loro epilettici violini.

Corrado Govoni

agosto

AGOSTO

Controluce a un tramonto

di pesca e zucchero.

E il sole all'interno del vespro,

come il nocciolo in un frutto.

La pannocchia serba intatto

il suo riso giallo e duro.

Agosto.

I bambini mangiano

pane scuro e saporita luna.

Federico Garcia Lorca

il gelsomino notturno

(foto Luciana Bartolini)

E s'aprono i fiori notturni,

nell'ora che penso a' miei cari.

Sono apparse in mezzo ai viburni

le farfalle crepuscolari.

Da un pezzo si tacquero i gridi:

là sola una casa bisbiglia.

Sotto l'ali dormono i nidi,

come gli occhi sotto le ciglia.

Dai calici aperti si esala

l'odore di fragole rosse.

Splende un lume là nella sala.

Nasce l'erba sopra le fosse.

Un'ape tardiva sussurra

trovando già prese le celle.

La Chioccetta per l'aia azzurra

va col suo pigolio di stelle.

Per tutta la notte s'esala

l'odore che passa col vento.

Passa il lume su per la scala;

brilla al primo piano: s'è spento . . .

È l'alba: si chiudono i petali

un poco gualciti; si cova,

dentro l'urna molle e segreta,

non so che felicità nuova.

Giovanni Pascoli

immagine luminosa

Eri dritta e felice

sulla porta che il vento

apriva alla campagna.

Intrisa di luce

stavi ferma nel giorno,

al tempo delle vespe d'oro

quando al sambuco

si fanno dolci le midolla.

Allora s'andava scalzi

per i fossi, si misurava l'ardore

del sole dalle impronte

lasciate sui sassi.

Leonardo Sinisgalli

l'attesa

Aspettami e io tornerò
Ma aspettami con tutte le tue forze
Aspettami quando le gialle piogge
Ti ispirano tristezza
Aspettami quando infuria la tormenta
Aspettami quando più non si aspettano gli altri
Aspettami quando da luoghi lontani
Non giungeranno le mie lettere
Aspettami quando ne avranno abbastanza
Tutti quelli che aspettano con te
Credano pure mio figlio e mia madre
Che io non sono più
Gli amici si stanchino di aspettare
E stretti attorno al fuoco
Bevano vino amaro …
Non t’affrettare a bere insieme a loro
Aspettami e io tornerò
Ad onta di tutte le morti
Chi non aspettò non può capire
Come tu mi abbia salvato
In mezzo al fuoco con la tua attesa
Solo noi due conosceremo
Come io sia sopravvissuto:
Tu hai saputo aspettare, semplicemente
come nessun altro.

A. Konctantin Simonov

un piccolo bocciolo di rosa

Era un piccolo bocciolo di rosa,

rotondo come una sfera di cristallo.

Timidamente dischiuse i petali

nascosti nella tosa muscosa.

E dolce fu il profumo, delicato ed aromatico,

che esalò dal cuore suo invisibile.

Emily Brontè (1818-1848)

eternità

Per sempre me ne andrò per questi lidi
tra la sabbia e la schiuma del mare.
L’alta marea cancellerà le mie impronte
e il vento disperderà la schiuma
ma il mare e la spiaggia dureranno in eterno.

Gibran Kahlil Gibran

altrove

Andiamo via, creatura mia,
via verso l’Altrove.
Lì ci sono giorni sempre miti
e campi sempre belli.

la luna che splende su chi
là vaga contento e libero
ha intessuto la sua luce
con le tenebre dell’immortalità.

Lì si incominciano a vedere le cose,
le favole narrate sono dolci
come quelle non raccontate,
là le canzoni reali – sognate sono cantate
da labbra che si possono contemplare.

Il tempo lì è un momento d’ allegria,
la vita una sete soddisfatta,
l’amore come quello di un bacio
quando quel bacio è il primo.

Non abbiamo bisogno di una nave,
creatura mia,
ma delle nostre speranze,
finchè saranno ancora belle,
non di rematori, ma di sfrenate fantasie.
Oh, andiamo a cercar l’Altrove!

Fernando Pessoa

inno alla vita

La vita è un’opportunità, coglila.

La vita è bellezza, ammirala.

La vita è beatitudine, assaporala.

La vita è un sogno, fanne una realtà.

La vita è una sfida, affrontala.

La vita è un dovere, compilo.

La vita è un gioco, giocalo.

La vita è preziosa, conservala.

La vita è una ricchezza, conservala.

La vita è amore, godine.

La vita è un mistero, scoprilo.

La vita è promessa, adempila.

La vita è tristezza, superala.

La vita è un inno, cantalo.

La vita è una lotta, vivila.

La vita è una gioia, gustala.

La vita è una croce, abbracciala.

La vita è un’avventura, rischiala.

La vita è pace, costruiscila.

La vita è felicità, meritala.

La vita è vita, difendila.

Madre Teresa di Calcutta

specchio

Ed ecco sul tronco

si rompono gemme:

un verde più nuovo dell’erba

che il cuore riposa:

il tronco pareva già morto,

piegato sul botro.

E tutto mi sa di miracolo;

e sono quell’acqua di nube

che oggi rispecchia nei fossi

più azzurro il suo pezzo di cielo,

quel verde che spacca la scorza

che pure stanotte non c’era.

Salvatore Quasimodo

farfalle

Fiocchi di cielo

alitano intorno

alla chioma fiorita

degli albicocchi:

messaggeri del sole

intessuti di seta

poesie T'Ang

Piccola e azzurra, incerta vola
una farfalla, portata dal vento;
è un brivido di madreperla,
brilla, scintilla, passa e va.

Così in un lampo fugace,
così, mentre vicina fuggiva,
vidi la sorte accennare;
brillò, scintillò – e passò via.

Herman Hesse

a mio padre

L’uomo che torna solo

a tarda sera dalla vigna

scuote le rape nella vasca

sbuca dal viottolo con la paglia

macchiata di verderame.

L’uomo che porta così fresco

terriccio sulle scarpe, odore

di fresca sera nei vestiti

si ferma a una fonte, parla

con l’ortolano che sradica i finocchi.

E’ un uomo, un piccolo uomo

ch’io guardo di lontano.

E’ un punto vivo all’orizzonte.

Forse la sua pupilla

si accende questa sera

accanto alla peschiera

dove si asciuga la fronte.

Leonardo Sinisgalli

sensazione d'estate

D'estate

Le cavallette sole
sorridono in mezzo alla gramigna gialla.
I moscerini danzano al sole
trema uno stelo sotto una farfalla.
G.Pascoli

Sensazione

Le sere blu d'estate,
andrò per i sentieri
graffiato dagli steli,
sfiorando l'erba nuova:
ne sentirò freschezza,
assorto nel mistero.
Farò che sulla testa scoperta
il vento piova.
Io non avrò pensieri,
tacendo nel profondo:
ma l'infinito amore
l'anima mia avrà colmato,
e me ne andrò lontano,
lontano e vagabondo,
guardando la Natura,
come un innamorato.
A.Rimbaud

Estate
Ardono i seminati,

scricchiola il grano,

insetti azzurri cercano ombra,

tocccano il fresco.

E a sera salgono mille stelle fresche

verso il cielo cupo.

Son lucciole vagabonde.

Crepita senza bruciare

la notte dell'estate.

P.Neruda

otto marzo

dicono:
le parole sono monopolio degli uomini…non parlate.
E la poesia d’amore è arte degli uomini…non innamoratevi.
Lo scrivere è un mare dalle acque profonde…non annegatevi.
E adesso… io sono tanto innamorata.
E adesso… io ho nuotato tanto.
Ho lottato con tutti i mari

e non sono annegata.

Saàd al Sabah, poetessa del Kuwait

Nessun rapporto umano dà l'uno in possesso dell'altro.

In ogni coppia d'anime i due sono assolutamente diversi.
In amicizia come in amore, i due, a fianco a fianco,

sollevano le mani insieme per trovare
ciò che né l'uno né l'altro può raggiungere da solo.
Kahlil Gibran

teorie di luce

foto dal web

Tiene il ragno un gomitolo d'argento
con due mani invisibili
e in una danza dolce e solitaria
sdipana il filo di perla.
Di nulla in nulla avanza
col suo lavoro immateriale.
Ricopre i nostri arazzi con i suoi
nella metà del tempo.
Gli basta un'ora ad innalzare
teorie di luce.
Pende poi dalla cima di una scopa,
dimenticando ogni sua sottigliezza.


Emily Dickinson

impazzito di luce

Portami il girasole ch'io lo trapianti
nel mio terreno bruciato dal salino,
e mostri tutto il giorno agli azzurri specchianti
del cielo l'ansietà del suo volto giallino.

Tendono alla chiarità le cose oscure,
si esauriscono i corpi in un fluire
di tinte: queste in musiche. Svanire
è dunque la ventura delle venture.

Portami tu la pianta che conduce
dove sorgono bionde trasparenze
e vapora la vita quale essenza;
portami il girasole impazzito di luce.


Montale

felicità

(foto di Sergio Circassia)

C'è un'ape che se posa
su un bottone de rosa:
lo succhia e se ne va...
Tutto sommato, la felicità
è una piccola cosa.

Trilussa